elle farde toutes les dents
des signes de la vérité.
" chachipen " a dit la mère des météores
sur la robe
où reposent les petits noeuds rances de sa poitrine.
elle ne veut pas prononcer l'oubli. si ses doigts
la poursuivent elle trempe
le vent
avec le pain.
sur le mur
un filet de sang
est apparu
sa couleur tombe
dans la percée où bruissent
les viandes allumées dans le vin.
les enfants
ont dans leurs yeux pour saluer la vieille femme
ce que leurs pères avaient enroulé
ce murmure
le baiser du bois sur les cuisses du feu...
" elle sait "
" elle sait que les morts vont parler ".
les talons ont cessé de mordre la terre. et les arêtes
des cadences
devenaient des falaises en coquille d'oeuf.
quand elle ouvrit son ventre
ils cachèrent leurs visages
pour ne pas voir
le son noir étrangler leur silence.
esto va por el Señor Sol y Moscas. pa' compartir con el esos sonidos negros que tanto amamos y contestar a mi manera a salmonetes, peman y idiosincresia que me suena a veces a lo esencial y a veces me da asco.
iré traduciendo el poema lo mas pronto posible.
nb : " chachi " " chachipen " c'est , en gros, la " vérité " chez les gitans.
