A la luna de Enero

Ayé. nous y voilà. bonne année my derche et tout le toutim. les huîtres brûlantes, le pet' nat' tièdasse et les greluches frisquettes. j'ai piqué, ou plutôt j'ai pensé à ça chez Orzon Güé. en fait chez Kauffmann, JP Kauffmann. un bouquin sur le champagne. chiant par antonomase mais précis dans les sensations qu'il veut nous transmettre, diablement bien écrit et passionnant au bout du compte. une belle étrenne. ça et "Les fourmis n'aime pas le flamenco" , du collectif Auguste Derrière. ouvrez une page et vous vous torchez les yeux tellement se déploie au fur et à mesure tout ce qu'un rire truculent peut truculer. seul, dans un tram, un avion, au bois joli, à l'hosto, au cimetière, au lit, je vous défie de ne pas gondoler.

Sinon, sinon... plus sérieux, le tome 5 du "Labyrinthe magique" de Max Aub. celui-là c'est "Campo del moro". il reste encore à publier aux Fondeurs de briques ( mais peut-être est-ce déjà fait ? ) le "Campo de almendros" et c'en sera terminé de cette espèce de "Guerre et paix" orpheline d'épopées, ibèrement foutraque, inclassable, presqu'à hauteur d'homme -enfin un livre à hauteur d'homme- et magnifique. même en pleine déconfiture des dernières semaines du siège de Madrid, Aub snipe fort : " Il arrive un moment, dans cette vie passagère, où il ne reste à l'homme que le vin. Le reste ce sont des luxes inutiles, comme tous les luxes, sauf l'art."
Et puis mon poteau Laurent Perez a sorti une nouvelle revue. revue critique. intitulé de l'objet : "La lecture". simple et droit. en l'état : Agamben, Bernard Dufour, Andrea Zanzotto. ouf, pas que du petit four canapé. de la sauce, montée savamment. comme j'adore tiounquer je vais m'abonner. en attendant, long life to the lecture.
faut que je vous parle aussi de l'Assaut du Théâtre Imaginaire, l'A.T.I., lancé par un autre aminche, un compadre, un hermano : Vargas, celui du " duende est une femme", de notre texte à deux mains gauches, "Avanzar". faut que ? voilà, c'est fait : poètes, à vos papiers.

J'ai rêvé des taureaux du Curé de Valverde. de ceux que j'avais vu il ya , pfffuiii, plus d'une décennie maintenant. décennie ça fait plus vieux, plus aficionado blanchi sous le harnais. déjà que la semaine d'avant, je m'étais réveillé en sueur et en sursaut parce que dans les limbes qui précédaient j'étais entouré de Prietos de la Cal qui chantaient " Petit papa Noël" au milieu de la plaza de tienta en déconfiture de La Ruiza, brrrr...le molosse maison aboyait (on l'avait surnommé "Bahamonde" , nous étions facétieux) en cadence : "pourquoi ? pourquoi ? pourquoi ?" j'ai supposé qu'il était pétard parce que cette année encore, mécréant indécrottable, je n'ai pas monté de "Belen"  . alors, là, dans mon songe de la nuit dernière, les tios aux ergots de rhinocéros del Cura, c'était un signe de plus.
 les deux fois, à La Ruiza et à Horcajo, Serge m'accompagnait. ou plutôt je l'escortais. on cherchait des novillos pour Villeneuve. on nous montrait des petits cochons noirs, très beaux, presque à manger crus ou au mieux un "charoles", on voyait des lauriers-roses, de la poussière, des chiures dans les tasses à café, mais des taureaux de combat, hum, il fallait en débusquer ! mais on s'était bien poilé.
parce que Régis avait un tee-shirt qui glorifiait l'indépendance d'Euskal Herria,
que les types assis à table en face de lui lisaient l'ABC en lunettes noires,
que Madame de la Chaux aurait pu s'appeler Marge Simpson,
que le Curé arborait une protubérance " que rigoureusement ma mère m'a défendu de nommer ici " - certes maladive mais tellement improbable et qui grossissait à vue d'oeil au fur et à mesure que nous avancions vers lui,
que Julito Aparicio tientait les vaches de l'écclésiaste et qu'on imaginait tout à trac la tête des catetos les plus toristas apprenant la nouvelle.
et puis on était remonté sous la pluie à partir de Burgos. sans essuie-glaces. je crois que c'est peut-être ce qui déclenche les cauchemars où je me retrouve , des années après, avec des paires de cornes en pointes sur pattes et qui mugissent en choeur et en cercle "...and japi niu llier"  :  l'absence d'essuie-glaces dans tous mes souvenirs.

le vent de Joachim a couché encore un peu plus le prunier. il a fallu l'élaguer sévère. j'ai rangé le bois. il se mêlera à la saveur des entrecôtes l'hiver prochain. c'est comme cela que devraient finir tous les vieux amis. cendres et buée. arômes et sucs gastriques. au fond d'un puits ou d'une cheminée. ou dans les vignes, jeté sous la lune tendre en décoction comme le purin d'ortie ou mixé avec du quartz dans une corne de vache brave santacolomeña. mes filles sourient derrière la vitre. il sera comment l'arbre de leur jardin ?
il y en a un de vigneron , c'est un phénomène. Richard Leroy a des parcelles en Loire. il urine sur les ceps. à la question : "Eh bé ! tu pisses dans tes vignes toi ?" il rétorque :" c'est comme ça qu'elles me reconnaissent..." c'est écrit et imagé dans la formidable BD d"Etienne Davodeau, "Les ignorants". Ôde à la terre sans intrants, sans sulfites, sans Pétain, sans  crétin. té ! j'aurais mieux fait de divaguer l'autre soir sur les cuvées de Leroy  "Les rouliers" et surtout, surtout, "Les noëlles de Montbenault". enfin une nativité sans cauchemar.  je ne sais pas ce qu'il en aurait pensé le type de ce Jurançon d'adéquation siroté l'autre dimanche, la couleur dans la bouteille qui se vide dans la couleur du soir titubant dans la couleur de nos yeux pensifs.  c'était un Clos Joliette. un 1944. les vendanges du débarquement retrouvées dans une armoire. une offrande. de la noix grillée au feu de l'orage au-dessus des bourdaines et juste après cette fraîcheur de tourmente accomplie qui descend sur les plumes du pinson un peu affolé par tout ce barouf.  on ne s'est pas gêné pour se souler sous la pluie. merci Carine.

Les morlacos du Curé, les endrapés de Tomas Prieto ont pris la fuite avec l'aube. les taureaux sont de toute façon loin en ce moment. ceux qui en ont fait leurs laitières m'insupportent de plus en plus. au moins ils ne "managent" pas mes rêves, même pas mes terreurs nocturnes. demain c'est 2012 et débutera l'année des 20 ans de la perte du Camaron. je fumerai un cigare de Navarre vers minuit. je penserai à lui et sous le prunier sans tête je chanterai  au milieu de taureaux de Gérion imaginaires : " A la luna, luna de Enero, con mi capote y muleta iba a los encerraeros..."

Feliz año. si ? que si, de verdad.

Avis pour la, non ! les balades

Pas peu fier, je me contente de transcrire ceci :

signature-rencontre autour de l’ouvrage

Balada Flamenca (Atelier In8 éditions)
de Jean-Louis Duzert (photos) et Ludovic Pautier (textes)
dans le cadre du festival Arte Flamenco le mercredi 6 juillet de 17h à 18h30 à la librairie "Caractères" de Mont-de-Marsan
le livre sera aussi en exclusivité au Musée Despiau - Wlérick avec l'expo éponyme de Loulou jusqu'au 29 Juillet puis disponible dans les librairies de France, de Navarre et de la galaxie à partir du 20  Octobre.

 Mais cuidao, ce n'est pas tout. mis à part les spectacles, in et off, la bodega, la rue, le théâtre pour enfants dont on peut tout savoir en cliquant là,  il y aura...tatatam...

l'expo de nos compadres Benjamin Flao ( auteur de l'affiche ) et Christophe Dabitch réalisée à partir de leur travail en résidence l'année dernière et aussi, surprise anti-élégiaque qui me ravit :

La présence sur le festival du livre de Montero Glez "Pistola y cuchillo" traduit par André Gabastou ( un grand ! ) aux éditions Tango Bar ( ??? ) . titre en gabacho ?  "Moi, je suis le vent". une écriture au salpêtre, une atmosphère d'entre chien et loup, des protagonistes consistants tels des volutes de Ducados, une intrigue au  tragique classique mais baignant dans le puits du ciel noir et de la terre radieuse des bleds chaulés  qu'écorchait si bien ,si fatalement bien, la voix de José. ce 4 Juillet nous serons en l'an 19 et deux jours ap. CDLI, et ce livre tombe à point. je ne tire que plus de bonheur d'avoir écrit pour "balada..." un texte qui tente de narrer comment nous vécûmes cette inoubliable nuit de 1990 qui chamboula la vie du festival et même de certains qui assitèrent à ce morceau de bravoure.vite, que viene lunes, que viene !

Por sevillanas

- Ciego ?
- Si niño, que pasa ?
- Que a ti no te gustan las sevillanas ?
- Ojo, Flandul ! que si la ultima vez que me cayeron lagrimas , esa mañana mismito como gotas gordas, fue mirando a eso...



Pareja-Obregon ( Cartas iban y venian...pa' morirse, je veux qu'on m'enterre avec ça ! ), Matilde Coral ( sublime, et parfois les mots pèsent peu ), Rocio sa fille et son mari , Rafael El Negro.

- Pero, de flamenco, na' de na', Ciego !
- Atrevido ! y ezo ? que me dices ?



Bon, le son est pourri. vraiment. mais les yeux de Jose et la "fiera" que es La Carrasco !
question : Saura n'est-il qu'un petit maître ? pour ce qui est de la lumière et du son, je ne crois pas .
et sinon, j'avais envie de ces images pourtant vues et revues. que asi me vuelvan loko las sevillanas.
y punto.

Une main de jasmin

"...No hay en la tierra mora
Jazmin mas tierno."

Para nuestros compañer@s de Tùnez, le hechamos desde la barra del Ciego - cerrada pero siempre en alerta -  cante y  bandera flamenca por la voz y una mano de Camaron (como siempre visionario...).
la letra viene de Francisco Diaz Velasquez y la foto es de Jean-Louis "Loulou" Duzert (Mont-de-Marsan ,juillet 1990) .

nb : ojo al toque del Tomate !

Fin d'année pour compas désaccordés

hum, hum...bon là, c'est à moi.
je crois.
j'ose pas dire "ou pas" il paraît ,c'est dans libêêêêêê ce matin, que c'est une des expressions de l'année. ou pas. c'est con, hein ?
ou pas.
bon, si on passait à autre chose.

j'ai pondu :
en 2011,
fée lisse
agneau noué beau.

pas mal, non ?

j'ai aussi des étrennes.
pour mon cher Solymoscas, d'abord.
c'est du Nietzche. faut dire que je lis Philippe Muray et ses "désaccords parfaits" en ce moment. pour exécrer la fin d'une année, c'est comac ! donc Muray cite le Zarathoustrosophe prophétique avec cet incipit :

" L'art des artistes doit un jour disparaître, entièrement absorbé dans le besoin de fêtes des hommes : l'artiste retiré à l'écart et exposant ses oeuvres aura disparu. " ( dans Aurore )

bien et mal, Muray livre bataille.
ce qu'il interpelle (ouh , ce mot qu'il collerait au mur ! ) c'est ce genre de discours :
"Le temps viendra moralement où nous ne serons plus en état de faire la guerre.Du temps , il en faudra probablement encore un peu plus pour que nous cessions de tuer et de manger des animaux. Pourtant nous apprenons au moins déjà peu à peu à éprouver du dégoût là où il convient d'en éprouver. C'est un fort argument en faveur de l'espoir. Reste seulement la question de savoir si nous apprenons assez vite." ( Eugen Drewermann )

C'est sûr, l'écrivain se plante, malclairvoie ou loupe sa cible parfois. mais à côté, il a des fulgurances jubilatoires sur la transparence et son règne opaque, la santé comme métaphysique, la malédiction du tourisme, sur le chaos, la morale, les utopies, la poésie, la repentance et la fumée des cigarettes ! il s'appuie même sur la tauromachie pour décrypter cette époque qui lui est si pénible.

allons, allons Ciego, l'est pas outrageusement réac le Philou ? si on s'en tient à leur définition,  réaction c'est un peu comme révolution : le contraire de ce qu'on veut leur faire endosser.
on objectera aussi la récup' médiatique soudaine cette année, Luchini, Télérama ( ce livre est un gibet pour l'hebdo, que j'achète en bon instituteur de base , faut pas croire ). je ne doute pas  un seul instant que ce désolidaire permanent aurait eu en horreur ce blog, ces surbrillances wikipédantesques et ce réseau social-traître ( attention ! pour un anticommuniste FTP des lettres contemporaines il cite et encense quand même François Taillandier qui écrit dans L'humanité.  face aux incesteuses farces mondano-littéraires contemporaines, à méditer ).

ouais, guys, Muray flingue.
et là , on peut rajouter plein de chutes caustiques ou méprisantes mais certainement pas "ou pas".

on continue les présents ?
justement, dans ma galette c'est Solymoscas qui m'a aidé à mettre une fève. Elle a la trombine de Camaron. une trombine qui parle. voilà ce qu'elle nous dit :

et Sym d'ajouter : " para que sepa que la calle siente y habla..."
Camaron aurait eu 60 ans ce dernier mois de  l'année 2010.
tu ne vas pas encore pleurer, Ciego ?
no, que no...pero es que me eduqué con ellos, Jose y Enrique, como no me voy a sentir huerfano, je ?
Alors j'ai droit de poser un petit mantecao et un polvoron au pied de cette année qui s'en va.
et de les partager.
tout d'abord un poème -  " y de pronto" - de Francisco Garcia  Lorca, le frère de Federico.
 Morente le grava pour son album dédié au poète assassiné dans un enchaînement inédit : Granaina y taranta.
prémonition  de l'absence et splendeur de  l'adieu.
le jour de l'enterrement du cantaor, Laura Garcia Lorca le prononça.
le voici :

 "Y de pronto
no estaba el pájaro en la rama,
y de pronto no estaba
el arbol en silencio
y de pronto en el viento
la tarde me envió una voz,
y de pronto yo solo...


Un pájaro en el viento
me trae tu recuerdo.
Y creyendo estar solo,
de pronto, yo miraba
con la luz de tus ojos...


 
Enfin ,Camaron señores, por bulerias en homenaje a Federico.
C'est pas du gui l'an onze , ça ?
paradoxalement ce titre, qu'on trouve à l'origine dans "La leyenda del tiempo" , commence par des letras tirées des roubaïyat d'Omar Khayyām ( cosas de Pachon, qui avait senti la filiation ) :
 
En los olivaritos
niña te espero
con un jarro de vino
y un pan casero.

puis se termine par ces 3 vers du poème " Sorpresa " :

Muerto se ha quedao en la calle
con un puñal en el pecho
y no lo conoce nadie.
 
 



allez, bonne année les limbes et d'ailleurs, les limbes  vont pas s'ennuyer les bougresses, avec la juerga qu'ils vont se taper los flamencos eternos ... j'espère juste que l'hirsute Muray passera et s'attardera pour leur offrir une tige et écouter quelques accords qui le changeront, c'est sûr, de son compas mal embouché.  y ole !

Ayer fue

Ayer fue y me parece que hace 22 años.
en la coronilla del veneno de mi verano sagrado hay un eco , siempre, porque Julio es de Jose. al menos para mi, unos compañeros de la vida...y sabemos porque.
Y tambien sé yo, que un dia iremos juntos a San Fernando como Federicos a Santiago, acariciar  los pelos de bronce de un niño con bañador, que salio del mar y encontro al Poseidon del quejio y se quedo con su amparo mientras el le cantaba su " Na' es eterno".

Pedazos de una leyenda del tiempo ( trasmontes )

eran estos años del ochenta.
mitterrand gano al principio de ellas y casi los rusos fueron a un dedo de atravesar la europa avergonzada de tal evento para festejar el golpe con vodka del bisonte en los campos eliseos.
al otro lado de la piscina un matamoro, pero de indios con piel roja en blanco y negro, se agarraba al joystick de un pueblo de quien admirabamos la constitucion ,de la A de Auster paul a la Z de Zevon warren .
en españa un militar con bigote y tricornio de carton hervido sostenia la teoria del cuarto de hora de warhol mientras los invitados a este work in progress lo pasaban fatal , curro se soltaba las bandas de un cuerpo cada vez mas faraonico con un toro de nuñez y camaron era como el agua : imparable.

años mas tarde, casi 10, el mundo no parecia el mismo.
"tonton" comia pajaritos con rené bousquet , reagan habia vendido sus colts al mundo entero y los rusos se ponian moraos con perestroika .
nosotros empezabamos en tomar kilos mientras que perdiamos ilusion hasta en el crecimiento de los pelos.
pero seguian curro y rafael ( en agosto de 1990 gritabamos en el infierno de la feria de malaga lo mismo que en el silencio sin igual de casabermeja : ole ! viva churro romero y rafael de chocolate ! ).
camaron tambien iba por la calle real.
escuchabamos en cadena « flamenco vivo » y cantaba jose :
« Quién te ha quitaído el color ?
que estás tan descolorida
te lo quitó un marinero
con pala...britas de amor » y en el disco una mujer gritaba sin pudor.
tomatito rasgueaba la entrada por buleria y « a un anciano le peguéééééé » sonaba. todo era dicho.
zappa y mick jagger eran fans del cantaor. O sea en el olimpio olia a frijoles, zeus tenia el pelo rizao , su madre se llamaba juana y era gitano.



fue a esas epocas que el cristo se paro a eboli y jose monge cruz en Saint-martin – de –seignanx, provincia vascongada por este lado de los montes.
habia visitado dos veces este sitio en nuestro sur. la ultima vez salio a cantar hecho polvo y creyendo que venia a cantar por unos alemanes. total : dos cantes y a misa.
parecia el elegido un testamento.
pero no fastidiaba, eran tiempos epicos de laborde y santi, del festival de oloron donde lucas se enamoro de lalo tejada, de las noches de pau con la revuelo y fosforito, del paseo flamenco de la peña la debla de biarritz con los cantes de forja marcados por un martillo comprado a ultima hora en la ferreteria de la esquina del teatro.
años de locura.
queriamos saber y aprendiamos con la violencia de un ferrocarril.

en 1988 se lucio el primer festival flamenco de mont de marsan, en la ciudad del bar « sol y sombra » que tanto amaba jacques de joven, que lo retrato en un oleo marco de la casa y que guardaba con celos en su casa de buros.
« ludo, mira, de flamenco no entiendo casi nada, pero los gritos de estos gitanos nunca les podre olvidar ».
y pintando la pena, la pena no se olvidaba.
el año siguiente, la mujer del presidente de la junta landesa, antonia, dijo a su marido :
« henri, tenemos que traer a camaron aqui ».
creyendo que eso era una quisquilla mas de los caprichos de la dueña de su corazon,no dijo mù.
y pago.
bueno, pagamos nosotros porque henri era al manejo del dinero publico.
un republicano convencido iba a subvencionar a un egipciano como lo hizo un rey de aragon siglos atras y no lo sabia. nosotros si, y la coincidencia nos alegraba. porque a esas epocas se podia, por desgracia, aunque pulpon se empeñaba en cambiar el rollo, montar un festival con dos pesetas.
los artistas se conformaban con un caché, hierbabuena muy buena y una botella de JB ( el guiki de juan belmonte ) enganchada en cubitos de hielo.

camaron cambio el juego.
fue el primero en cantar en sitios de pop stars y se pedia honorarios increibles para un gitano que ademas no se bañaba en champan y no masacraba la suite del hotel donde no dormia porque preferia volver a su isla.
pero era un idolo para las multidudes que descubrian un flamenco que justo antes pensaba que iba a salir de la cueva sacromontina y que de repente llenaba los palacios de deportes.
cuando se dio cuenta que se equivocaba de bichito, era demasiado tarde para el henri de antonia : el pegamento estaba ya fresco detras de los carteles y el nombre del gitano rubio caracoleaba en todas las paredes de la ciudad mas flamenca del mundo para una semana al año.

estaba previsto el concierto en el hall de nahuques, especie de navio de feria de muestras para maquinas agricolas, modernidad que acabo con el cante de trilla. o sea que de cosechar alli cante jondo se podia pasar un rato esperando una mano del duende.
en fin todo estaba claro y firme : venia camaron con su tomatito y punto.
podia venir a cantiñear en un campo de patos pringaos estabamos listos para vivir de prisa de prisa otra vez.

la noche del acontecimiento se habian citado todos los amantes del quejio.
me acuerdo de loli y françoise, pierre y olivier, mateo, cristobal y maria. Aparcados en el recinto de nahuques como sardinas sobre el somier de carmen amaya en el waldorf de nueva-york, una extraña colonia de locos se movia hasta el pabellon para el ritual del ole , arsa y toma mi arma.
loss gitanitos endomingaos tocaban palmas por fiesta sin respiro. estaba cerca la carne viva del flamenco y el billete para verlo lo teniamos en la mano como un limon de cera.

unos metros y minutos mas tarde el sesame no abria ni una alma ...sino la de la desolacion. un simple papel con un letrero hecho al rotulador negro anunciaba que camaron, por razones desconocidas, al final no vendria.
que se podia reembolsar las entradas en la misma taquilla. que si nos apetecia, el nano de jerez se podria emplear como bombero para apagar el fuego de nuestras ganas de jaleo.
al nano lo teniamos cariño, pero…el sueño roto acababa con todo y con todos.

fuimos a taquilla como al matadero. nadie hablaba. el manton de manila de la noche cayo en unos segundos sobre las espaldas del dia.
sin conviccion rodeabamos la ciudad en busca de un bar abierto.
habia uno con, malediccion y rabia, sevillanas a tope. nos metimos en un rinconcito y decidimos de beber el metalico del billete. casi sin mirarnos.
no me acuerdo quien fue el primero en abrir la boca.
habia oido que camaron nunca fue contratado.pues otro dijo que el sabia de fuente clara que el gitano tenia mal recuerdo de francia y que no queria venir, otro decia que se habia parado en bayona y que al encontrarse con gente de raza calé habia decidido de pasar unos dias de juerga con ellos.
« vamonos pa’casa...pa'bayona quiero decir » articulo un amigo descompuesto.
nuestra brujula estaba perdida en un triangulo de las bermudes flamencas.

« pero donde coño esta el mateo » pregunte yo dandome cuenta que faltaba y me lo imaginaba buscandose un sitio para dejar el coche en una ciudad amarga.
y en seguida aparecio.
tenia cara de haber cruzao al yeti tocando violin con guantes de boxeo.
« esta…ya esta aqui… aqui…esta aqui »
« pero quien joder tio ? »
« pero racamon,...maracon...MIERDA ! CAMARON ! »
hasta las sevillanas se pararon del susto. el bar , un manicomio. los kilometros que nos separaban de nahuques un camino de hormiga hecho a pasos de gigantes. la taquilla , desbordada, vacilante , hundida, y al final a puerta abierta sin pedir ni una perra.

el lugar era un follon. nos sentamos en la escalera. otros eran colgados a la escena o en equilibrio sobre los altavoces. un run run de tarde historica cabalgaba por las travesias. y a la vez se podia divisar un eco preocupado casi miedoso, como estaba ? que le habia pasao ?

mucho mas tarde la version oficial salio al enfoque.
simplemente se habian perdidos con el coche. se equivoco el equipaje viendo la placa de un pueblo ( villeneuve-de-marsan) y al encontrarse en un quintocoño se pusieron a dar vueltas , buscandose la vida para retomar la carretera del moun.
tiempos sin movil.
sin mappy ni google map.
y tampoco no podia saber, guiño ultimo del destino, que pisaban las tierras de una coqueta plaza de toros donde toreo en traje campero romero y donde corto un rabo el paula ( es otra historia, la contare otra vez )
llegando por fin, despues de mucho preguntar de un lado al otro, a la capital landesa, se fueron donde habia luz y ruido, en la plaza central donde montan cada año una especie de caseta de feria y encierran a grupillos de flamencos « franceses » sin ninguna consideracion.
camaron bajo del coche y afirmo que queria cantar en la selva plebeya. pero se tropezo con admiradores que, despues de pensar que unos se pasaban demasiado con el mimetismo, se dieron cuenta que su mejor imitacion era el modelo.
le acompañaron a nahuques mientra que la noticia corria arena de castillo .
y mateo, atrasado para emborrarcharse con la tristeza , se cruzo con el mito.

lo que surgio despues pertenece a la historia del festival.
salio er cantaor entre clamores, los gitanos en trance y un guiri recien convertido que no paraba de pedir a gritos : « rosa maria ! rosa maria ! ».
no importaba.
el hogar metalico y sin gracia era casa de todos.
se sento camaron - palillo con cara de nazareno - su tomate al lao.
y sin bostezar canto :
« Verea del camino,
fuente de piedra,
cantarillo de agua
lleva, lleva mi yegua. »
a este momento nos hemos mirao todos , sabiendo que si habia una noche para partirse la camisa era esa.

hoy me quedan ,cuatro trozos del vestido y la memoria que se nutre de estos fragmentos imborables a casi cada segundos : pedazos de una leyenda del tiempo.

Hoy, silencio

aujourd'hui je pense à toi , Maestro, comme tous les jours mais un peu plus.
hoy, silencio
demain le bruit des souvenirs.

La mirada nublada

"La mirada nublada de Camarón que me sigue a todas partes con su lomo empapado de tormenta."

(pinchao hoy en el blog "De purisima y oro". Me quede carbonizado porque pegaba perfectamente a este retrato de Jose pintado por Mateo y que tengo en casa)


- Ciego !

- Que ?


- Ciego, y Jose Tomas ?


- jose tomas ? de purisima y oro.
todo esta dicho.
lo demas, sobra.
Pero si quiere Vd pinchar algo...


- Si, Ciego ?


-Pues, De purisima y oro.
en su sastreria de prosa huele a gin tonic con cubitos de urbaneria helada y un toque de yema, a amores crepuscularios, a toreria con sabor de pulpa seca bien bordada , a par de botos de Sabina con olor a chimenea encendida y a cante grande de voz laina soplado por los altavoces de un coche sin freno ni rumbo.
si lo pinchas, te agarra.


nb: le portrait de Jose Monge Cruz "Camaron De la Isla" est l'oeuvre de Mathieu Sodore., autre bourlingueur de cartel dont on reparlera.

nb2 :otra manera de poner pata pa'lante y cuajar una faena cronical en corto y derecho se lo puede encontrar uno a "cuchilladas". Merece la vuelta.